na caixa de sapatos
marcas d’água nos olhos
em velhas fotos amareladas
meus espelhos carcomidos
um salto ornamental para cada precipício
essa dança macabra que não me larga
- balé de riscos -
um rosto no fim de tarde do meu horizonte
você: minha pequena fábrica de desesperos
e essa máquina de fazer espantos
esse relógio de contar estragos
no meu peito
e todas essas portas giratórias
a insistência nas velhas vitrolas
meu andar em círculos
- manias e vícios -
não há nenhuma tristeza nisso
é apenas o modo como vejo o mundo
da minha varanda
(e eu não tenho nenhuma varanda)
3 comentários:
somos eternos angustiados. O que seria da poesia sem estes abismos? ;)
Adorei!! Bjs, Mari
olá
adorei as suas escritas e a biografia!
parabéns !
um bj de um novo admirador!
valeu, mari! é como eu digo numa performance, "o transtorno passa, a obra fica". rs...
oi pedro, q bom, bem vindo! tá chegando num momento q o blogue tá meio parado, mas ele volta, ele sempre volta...
beijos, beijos
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